Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

ÃŽn lan

De prea mult aur crapă boabele de grâu.
Ici-colo stropi de mac
ÅŸi-n lan
o fată
cu gene lungi ca spicele de orz.
Ea strânge cu privirea snopii de senin al cerului
şi cântă.
Eu zac în umbra unor maci,
fără dorinţi, fără mustrări, fără căinţi
şi fără-ndemnuri, numai trup
ÅŸi numai lut.
Ea cântă
ÅŸi eu ascult.
Pe buzele ei calde mi se naÅŸte sufletul.

Lucian Blaga 9 mai 1895- 6 mai 1961.

Leave a Reply