Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Câteva femei așteaptă trenuri

în gara ruinată din inima mea

câteva femei

încă aşteaptă trenuri

către nordul promis

dar trenurile ajung tot mai rar

din cauza vremurilor

a șinelor ruginite

iar uneori se întâmplă

ca una dintre ele voit

să piardă toate trenurile

și să îmi fluiere prin sufletul pustiit

hituri sudice de adio

la fiecare deceniu aniversar

aceeaşi pasageră fără nume

fără trecut

îmi face fotografii sepia

din profilul lașitații mele

pentru albumul eternității ei

„drum bun… drum bun

îți doresc un nord fericit…”

îi spun de fiecare dată nostalgic

iar ea îmi flutură mereu o batistă albă

și se pierde în mulțimea

nerăbdătoare să ajungă undeva

doar eu rămân zi de zi

în întârziere cu încă o viață…

Autor Adrian Păpăruz – 26.02.2024

Leave a Reply