Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Cântecul cățelei

Spre ziua, sub capita de secara,

Pe auriul snopilor plecati,

Cateaua, în vifornita de-afara,

Fatase sapte catelusi roscati.

 

Pîna-n amurg, veghind încovoiata,

I-a rasfatat, lingîndu-i ne-ntrerupt.

Si se topea ninsoarea spulberata,

Pe fierbinteala pîntecului supt.

 

Iar seara, cînd gainele s-aseaza,

Stapînul casei a iesit posac

Si unde mama pîlpîia de groaza,

El pe toti sapte i-a bagat în sac.

 

ÃŽn urma lui, fugind dupa desaga,

Cateaua da-n nametii de pe drum…

Rapindu-i puii, apa din viroaga

Scîncea curgînd sub botul ei, acum.

images

 

Apoi, cînd se-nturna sovaitoare

Si singura înspre culcusul ei,

Deasupra casei i-aparu pe zare,

ÃŽn locul lunii, unul din catei.

 

Straina, zgribulita si-n nestire,

Privea la chipu-i nalt si departat,

Iar luna plina, lunecînd subtire,

Dupa colini a disparut treptat.

 

Si cum atunci, cînd cineva-n ograda,

Drept pîine-i zvîrle-o piatra dinadins,

Ca stele mari de aur în zapada,

Cateaua ochii tristi si i-a prelins.

Serghei Esenin/ traducere G. Lesnea

Leave a Reply