Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Cel care urcă

Cel care urcă e

de cele mai multe ori

și cel care coboară pe coarda de-ntuneric.

Uneori rămâne

cusut de cerul fierbinte și sângerează de dor.

Pe fruntea lui aleargă cai sălbatici

cu fecioare-n spate.

Vorbele lui înoată ca peștii

Nu le prinzi.

Cel care urcă sărută cuiburi înalte

cu gândul la cea care zâmbește.

ÃŽn pieptul ei azi bate un cerb verde.

De bucurie, cel care urcă

îi  face o rochie nouă din palmele lui obișnuite cu moartea

îi pune ciocârlii la urechi

și-i cântă amețitor

visând să-și trăiască viața netrăită.

ÃŽn gura lui încolÈ›eÈ™te iarba dulce ca duda…

Dana Fodor Mateescu/28.06.2019

 

 

Leave a Reply