Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Niculina

Niculina aștepta pe câmpul de lucernă.

Prin ea alergau cai tineri care pășteau întuneric

Pământul urla ca o fecioară arsă pe rug

È™i nimeni nu È™tia…

Niculina dormea ca o puică

din ea curgea un suflet ca jarul

uda rădăcinile satului  cu el.

Și  nimeni nu È™tia…

Pe ea o durea un om drag plecat departe

ținea minte palmele lui de țăran

ca două flori ale soarelui coapte bine

cu ele o iubea

când umerii lui sângerau de dor.

Omul ei o căuta fumegând nerăbdări

o frământa cu milioane de dește

o mesteca cu milioane de guri și măsele.

Ieșeau aburi de pâine din Niculina

în piept îi creștea o minciună.

Pământul o privea cu ochii închiși

È™i nimeni nu È™tia…

Dana Fodor Mateescu- 23.07.2019

1 Comment

  1. danmatei1206

    ❤️❤️❤️

Leave a Reply