Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Bunica

bunica

scotea Lumina în fiecare zi

din cumpăna săpată

de bunicul în mijlocul satului

până și din pietrele pe care a călcat

scotea bunătate să împartă

urca apoi cu sufletul șchiop

încet încet

până la golgota satului

să ude trandafirii

de pe pieptul bunicului

ardea toate lumânarile inimii

până rămânea fără lacrimi

apoi număra invers

eternitatea rămasă

până la reîntregire

și se întorcea să mă sărute

pe creștet zâmbind

când cumpăna a secat

bunicii i-au crescut aripi

și nu a mai șchiopătat de atunci

dar numai mie mi le-a arătat

într-un vis

înainte să zboare

ca să nu mă supăr pe Dumnezeu.

Autor Adrian Păpăruz

Foto Răzvan Mateescu (Personajul este bunica mea maternă. Ioana.)

Leave a Reply