Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Acasă

la noi

lunea marțea și miercurea

miros încă a duminică

a soare copt la uÅŸa bisericii

pe aici pe la noi

zilele toate sunt rotunde

precum colacii aburinzi

pe care Dumnezeu

îi împarte dimineața

când trece din poartă în poartă

către eternitate

la noi copiii râd și în somn

iar din visurile lor

se fac fericiri etajate

cu chirpici și se lipesc

cu săruturi pe frunte

la noi în grădini

cresc minunile pe arac

dar sunt atât de firești

încât le numim binecuvântări

și pe aici am fost cândva

aproape de infern

când frica cumpărase

trei sferturi din sat

și multe suflete rătăcite

dar asta fost mai demult

înainte ca Iubirea

să se întoarcă în casa părinților

și a bunicilor ei

atunci frica a murit de frică

și a fost îngropată

cu rânduieli creștinești

în cimitirul de pe deal

pe aici pe la noi

totul e încă

așa cum trebuie să fie

chiar dacă se mai zvonește

pe la parastase

că Iubirea ar vrea să plece din nou

de data aceasta prin Tibet

dacă va fi așa

vom merge toți împreună cu ea

oriunde va voi să își facă concediu

satul nu pleacă nicăieri

mereu ne vom întoarce acasă.

Autor Adrian Păpăruz

Foto Manuela Moldoveanu

Leave a Reply