Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Scrisoare către tine

Nu mai știu când te-ai rupt de mine
Înțelepciunea mi-a uscat cerul gurii
și inima
și știu, o, da,
știu bine că nu mai pot face nimic
Că totul e deja așezat în cartea de poezii
pe care n-o vei citi vreodată, fiule.
Iată o lumină rănită care ar putea să înțeleagă ce vrei
Iată ochii mei prietenoși ca o pâine caldă
Iată mâinile mele umflate, de amantă a cuvântului

Cândva te-au apărat

Te-au învățat culorile

și te-au ridicat în tavane largi.
Fiule, îți dăruiesc toate clapele de pian din lume și-o furgonetă cu fluturi
De ce vrei să fugi într-un arhanghel cu obrazul tăiat?
Șaisprezece îngeri înalți îmi scutură în cap
un sac plin cu durere
Și poate că într-o zi mă voi întoarce la tine mai vie decât am plecat.
Am pieptul plin de stele și de steaguri albe care fâlfâie funest
Poate că într-o zi o să-mi ascut bine aripile de carne crudă
Aripi puternice ca o elice de vapor
Aripi de tunet
Sol, Do, Mi, Sol, Do, Mi, Sol, Do, Mi…
Începi în Re Major și adagio sostenuto
zi-mi ce piesă e și-ți spun cine vei fi în final!
Fiule,
Mi-a rămas prea multă iubire de ars
Pe unde zici să-mi risipesc cenușa?

DFM, 6 noiembrie 2023

Leave a Reply