Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Bunicul

Autor Adrian Păpăruz

frigul adunat înlăuntru

l-a împins pe bunicul

într-o dimineață apocaliptică

să-și aprindă toate amintirile din piept

și fumul lor l-a ridicat ușor

până nu l-a mai văzut nimeni

tot satul s-a încălzit atunci

în biserica de pe deal

de la atâtea lumânări

„să-i ajungă măcar

pentru încă o disperare”

mai târziu i-au făcut o statuie din oase

chiar la intrarea din rai

de atunci trecătorii prin întuneric

vecinii rudele prietenii

poposesc acolo câte un veac

să-și cântărească lumina

înainte de Judecată

uneori bunicul mai vine acasă

să dea otavă la cai

dar numai eu îl văd

e fericit…

Adrian Păpăruz

Leave a Reply