Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Ca un blestem fericit

erai frumoasă

ca o duminică de Paşte

cu miros de cozonaci

în priviri

şi sânii plini

de vinul împărtăşaniei

surâsul ţi-era încondeiat

– ou de pus în vitrină

iar tălpile păreau să te poarte

deasupra nimicniciei din jur

nimeni nu ÅŸtie nici acum

la aniversarea de veac

de ce sau de unde-ai venit

dar când ai intrat în biserică

goală de orice prejudecată

timpul s-a oprit câteva eternităţi

să numere trecuturile

pe care le-ai atârnat senină

de urechea preotului

topit și el lumânare

nimeni nu a mai auzit evanghelia

dar când ai ieşit cu ochii tuturor

lipiți de nurii tocmai sfințiti

umbra ta s-a amestecat

cu întunericul fiecărui

suflet spovedit

e mult de atunci

dar mirosul ereziei tale

bântuie și acum liber

pe ulițele satului

de fiecare înviere

ca un blestem fericit

Autor Adrian Păpăruz

Foto Pictură Nicolae Grigorescu

Leave a Reply