Poveștile mele sunt vii și mă scot din minți. Mă rod pe dinăuntru. Le cert și le iubesc, le mângâi, apoi le gonesc, le ucid și le readuc la viață. Sunt ale mele. Uneori, mă îmbracă de sus până jos, mi se prind în păr, la gât și pe fiecare deget. Eu însămi sunt o poveste.

poezii

Așa și așa

Autor Ovidiu MoÈ›


Chiar dacă m-aș spăla cu zăpadă, chiar dacă mi-aș spăla mâinile cu leșie,
Tu tot m-ai cufunda în mocirlă, de s-ar scârbi până și hainele de mine!
(Iov, 9, 30-31)


Se gătea destrăbălare, mestecăul mesteca
clipă toarsă în pridvoare, osul tremurat în stea.
Lupii hăuleau tăcere altoiți cu praf de lună,
răsuciți în frunze moarte. A cunună.
Rău se cugeta mirarea ca-n orbiri de ață-n ac,
de-a zărit printre copite rană obidită-n drac.
Apoi a venit Vasile, mă umbrea să-i dau colac,
drept merinde între drumuri. Și cu leac.
Și i-am dat din ort fărâmă, a primit și-a blestemat
că nu i-am muiat-o-n limbă cu un fluier crăcănat.
Încurcat în bogdaproste s-a rănit cu rană-n rană,
l-am rănit eu cu fărâma spartă-n cană.
Și-a crăpat de tot Vasile, dar în ciudă n-a murit,
cum la vreme sorocită sfâșie de-a surda mit.
Scoate mâna din pământuri, îmi cerșește un colac,
și-i dau tot fărâmă seacă, nemuiată-n ochi de drac.

O.M. 19 iunie 2024

Leave a Reply