Tata

Tata…

El a fost primul bărbat către care am întins mânuţele, când aveam doar câteva zile şi nu-i desluşeam ochii, gura sau obrajii, ci doar mirosul. L-am iubit feroce, cu patimă, aşa cum fac totul pe lumea asta de ciocolată, fluturi albaştri, stafide şi ură, în care m-am născut. Au urmat, apoi, alţi bărbaţi în viaţa mea, dar nu despre ăia vreau să vă povestesc eu acum, ci despre… EL, despre „nea Fodor”, aşa cum i se spunea în uzină, sau …„tata”, cum îl chemam în vremurile bune.

Viaţa lui, în acte, diplome şi poze, ar încăpea lejer într-o chilot de mapă din plastic, şi ar fi banală, în culori gri şi litere şterse, bătute la o maşină de scris, de mult scoasă din uz. Asta dacă n-aş fi eu să i-o scotocesc şi să i-o zgândăr cu unghia, ca pe o rană.

Tata s-a născut, aşa cum îi stă lui bine, exact când se aşteptau ai lui mai puţin, adică în vremuri de restrişte, când biata Românie taman se pregătea să-şi pună pe ea ţoalele de luptă şi să intre în cel de-al Doilea Război Mondial.

Totul s-a petrecut în în satul Iteu, o localitate componentă a comunei Abram, din judeţul Bihor, plină de unguri harnici, evrei ironici şi românaşi aprigi.

El a fost rezultatul pătimaş al amorului dintre o unguroaică (frumoasă, roşcată, iubitoare de pisici, zisă şi Benţoaia, pentru că se numea „Bencze”) şi un caporal român – Pavel Fodor.

În mod normal, tata ar fi trebuit să se nască undeva prin luna martie, dar, cum timpul nu prea avea răbdare nici atunci, vorba cuiva drag mie, el a ieşit mult mai devreme, la 30 ianuarie, 1940.

Era mic. O mână de carne călduță. Avea cam 1500 de grame şi 7 luni.

„Tulai, Doamnie! Da’ ce arătare îi asta?”, s-a mirat mama lui, făcându-şi semnul crucii. Repede şi-a pus catrinţa, cămeşa albă, basmaua şi s-a dus prin sat să caute repede o nănaşă, ca să-l boteze, convinsă fiind că nu va apuca ziua următoare.

Era o iarnă de-ţi îngheţau apa din ochi şi nervul în măsea. Troiene cât casele, frig, frig, mureau vitele în grajd. Lupii dădeau năvala în sat, iar oamenii erau disperaţi. După o vreme, au venit toate rudele, nănaşele, unchii, cumnaţii şi l-au cercetat îndelung pe tata.

„Pruncuţu’-aista-i cam neterminat, Floareo! Io zâc să-l duşem musai, la beserică, la popa! Să nu moară nebotezat, Igen?”, a zis cineva din grupul vizitatorilor curioşi.

Afară urla vântul, spulberând zăpada-n cioburi de cristal tăioase, direct în ochii celor care cutezau să iasă. Norii groşi şi albi îşi rupeau bărbile între ei. Jurai că-i sfârşitul lumii. Abia respirai.
„Nem tudom… nem tudom… Cum să merem noi prin furia de afară cu o mână de pruncuţ?”, a întrebat şi moaşa.
„Nu-i bai! Merem cum om putiè!”, a răspuns încleştată Floarea, care l-a înfăşat bine pe tata în pături groase de lână, apoi l-a pitit într-o blană de oaie.
„No, io mi-s gata, pruncu-i gata! Care vine cu mine?”, s-a răstit ţâfnoasă Benţoaia.

I s-au alăturat, pe rând: nănaşa, o babă grasă, trosnitoare, gata mangă şi dornică de-a mai bea, Gyuri, un unchi prăpădit care-şi stupea plămânii la intervale dese într-o năframă, Marişka-buna (străbunică-mea), moaşa, plus trei mătuşi miloase, cu lacrimi pe gene, dar însetate şi ele. Hai, că mi-a ieşit şi de-o rimă! Au luat cu ei şi câteva sticloanţe de trăscău, o pălincă minune, care să ardă beregăţile necăjite şi să mângâie sufletele pedepsite.

Şi au plecat oamenii. Pe jos. Au fost nevoiţi să se ducă tocmai într-un sat vecin, sigurul cu biserică romano-catolică, aşa cum le trebuia lor. Drumul trecea printr-o pădure. Lumina zilei murea, încetul cu încetul, iar rudele mele îndepărtate, înfrigurate şi amărâte, tot pupau sticlele cu „oarece” ca să se mai încălzească. Tata, la căldurică, tăcea mâlc în blănuri.

În depărtări de ceaţă, lupii scheunau lugubru, chemând moartea. La un moment dat, de frică, de pustietate, nănaşa, cu ochii subţiaţi, de beată ce era, a uitat că se duce să boteze un muribund, aşa cum credeau ei cu toţii. Şi odată se porneşte să chiuie şi să horească, aşa ca la nuntă: „Uiu-iu-iuiu-iuiu, drag mi-i puiu’ frumosu, ţucu-l tare pe guriţă, că mi-o rupt iar o bundiţă, uiu-iu-iu-iu!”

Ceilalţi membri ai ciudatului ansamblu, lăsând la o parte jena şi preocupările de genul: „cum îl îngropăm pă pruncuţ? Copârşeu’ şine-l gată până mâini dimineaţă? Da’ coliva şi colacii?”- au început şi ei să chirăie în cor, care cum putea: unchiul Gyuri, discret, fluiera scurt, mai stupea o fărâmă de pulmon în zăpadă, că năframa o dăduse dracului, se înzilizise toată, mătuşile şi Marişka, străbunică-mea, roşie în obraji şi abia ţinându-se pe picioare, răspundeau: „hei, haai, lalaaa, Tulai, Doamne, bine-mi-i! Nu ştiu mâne cum mi-a fi/ Că tot joc de-alaltăsară cu cămeşa scoasă-afară, lalai, la!”
Numai Floarea – Benţoaia, mama tatălui meu şi bunica mea, privea totul cu încrâncenarea condamnatului care luptă şi moare pentru o idee. Îşi ţinea strâns la piept copilul neterminat, venit prea iute într-o lume colorată şi bolândă, care deja uitase de micuţ, înainte ca el să dispară în pământ, pentru totdeauna.

Mai aveau ceva de mers, când, dintr-o dată, nănaşa, i-a smuls din mâini pruncul învăluit în blană şi l-a ridicat sus, deasupra capului, râzând şi bătând zăpada cu cizma: „No, aşe, aşe, aşe!”

Ceilalţi au făcut o horă în jurul zăludei, s-au învârtit, au căzut, iar au chiuit şi iar au destupat pălincile.
Au mai mers ce-au mai mers şi, într-un final, au ajuns. Seara căzuse, ghilotină de gheaţă peste sat şi degetele lor. Cerul era limpede-limpede, ca ochii de copil, şi aproape. Întindeai mâna şi-l mângâiai cu palma.

Când i-a văzut preotul – mormane de zăpadă cu priviri vii, duhnind de la o poÅŸtă a trăscău, ÅŸi un băgăjel mai mic, din blăniţă de oaie, – a înÅ£eles. Le-a zis ceva în ungureÅŸte, aÅŸa, să le fie ruÅŸine ÅŸi să nu mai facă altădată, dar blând, că îi era milă de amărâţi.

„Şi cum vreţi să-l cheme pe pruncuţ?”- i-a întrebat cu accent maghiar.
„Pompiliu, hai, na-na-na!”- a chiuit nănaşa, abia ţinându-se să nu pornească iar o dănţuială, şi să nu dărâme lumânările din biserică.

Dar când să-l scoată pe tata din velinţe, stupoare! Ia-l de unde nu-i! Dispăruse.

L-au căutat, l-au strigat, au scuturat disperaţi fiecare ştergar, blana au bătut-o de genunchi… Nici urmă de viitorul meu tată.

„Tulaaaai! Am rătăcit pruncuţu’-n pădureeeee!”, se jelea bunică-mea, dând ochii peste cap şi privind-o cu ură pe nănaşă care se făcea că nu ştie despre ce e vorba şi răsucea un capăt de basma, nevinovată.

Preotului nu-i venea să creadă. În viaţa lui nu mai pomenise aşa ceva!

„Nebunilor şi bezmeticilor la minte! Aţi pierdut copilu’, de beţi ce-aţi fost! Duceţi-vă înapoi şi căutaţi-l!, le-a poruncit cu o voce ca de tunet. Apoi a început să-i suduie pe ungurește.

Tremurând de frică şi groază, de data asta, bihorenii mei s-au întors tăcuţi. N-au mai băut. Cu siguranţă, trupul bebeluşului, cât să intre în palma lată a unchiului Gyuri, fost miner, a căzut din pături, când nănaşa l-a ridicat pe sus şi a început să joace cu el.

„O să-l găsim mort ÅŸi-ngheÅ£at sau hărtănit dă lupi.”  O suliţă fierbinte i-a străpuns carnea, până-n inimă, bietei mame, care plângea fără lacrimi, crâncenă, pârâind din măsele.

Se făcuse noapte de-a binelea, aprinseseră făcliile şi lămpile cu gaz, când l-au găsit. Era în zăpadă, chircit, vânăt de frig, dar viu, învelit cu o batistă, brodată cu maci roşii și cu o paturică din lână. Nu puteau să creadă aşa ceva. Cum? Cum a putut supravieţui? Prin ce minune? A coborât Duhul Sfânt şi l-a ţinut în braţe atâta timp? Sfânta Fecioară?

„Mă, muieri! Ia uitaţi-vă, ni, în jos”, a strigat unchiul Gyuri, apropiind lampa de zăpadă şi revenindu-şi brusc din beţie. „Îs urme ca die lup. Cânele nu vine pân-aci în pustiu. Sau câne îi? Tulai! O lupoaică o fo… Bine că nu l-o sfârtecat! No, gândesc că nu i-o strica, nişi lui, nişi nouă, o limbă de pălincuţă! Aşe! Amu’ hai să ne-nturnăm la popa!”

L-au botezat până la urmă, iar preotul a rămas ţeapăn când a văzut că bebeluşul dă din picioare, (era beat turtă, săracul!) şi chiţăie ca un şobolănel blond.

Nimeni, niciodată, nu a ştiut exact cine l-a încălzit pe tata, un pui de om prematur, căzut în zăpadă, la sfârşitul lui ianuarie 1940.

Dana Fodor Mateescu

Dacă È›i-a plăcut ce ai citit pe blog, susÈ›ine-mă, aici: RO28 RNCB 0318 0781 8893 0001

BIC RNCBROBU- Mateescu Daniela Cristina

Doar dacă vrei!

MulÈ›umesc!